Semana 12: Final del Taller de Narrativa

12 son las semanas que hemos estado desenseñando a desaprender cómo se describen las cosas... La esponja de palabras está hasta arriba pero ¡aún tiene capacidad de absorber vuestros últimos relatos!.

Y no olvidarse jamás que NUNCA TE ACOSTARÁS SIN SABER UNA COSA MÁS.

Mi barrio

Jamás olvidaré el que fue el escenario de mi infancia y que ahora vuelvo a tener presente. Aquél conjunto de engranajes que encajaban con la precisión perfecta y que tenían la poderosa cualidad de que cualquiera que estuviera entre ellos , se sintiera bien: Mi barrio, mi querido barrio, en el que en el sol parecía no ocultarse nunca, en el que se podía respirar alegría, bonanza y buenas intenciones , en el que la gente nunca envejecía... En ese escenario, fue representada la mayor obra de mi vida, los actores, mis amigos y yo , aún jóvenes ,nos dimos cuenta de que apenas sabíamos nada de la vida y de lo mucho que nos quedaba por aprender. Y como si de una ópera se tratase, todo empezó por la obertura: la noche de la tragedia.

Esa noche falleció un vecino del barrio, un hombre muy introvertido, que no tenía amigos, y que según decían, había matado y devorado a miles de niños. Un cuento de viejas para “ Los niños de Sta. Isabel ” una especie de club que habíamos formado mis amigos y yo y al que habíamos bautizado así por llamarse Sta. Isabel nuestra calle. Esa misma noche, comenzamos una pequeña discusión sobre si lo que el vecino ocultaba en la casa era motivo de preocupación o no, que acabó con la victoria del bando que pretendía entrar a husmear en la casa. A mí me tocó hacer guardia en la calle por si alguien nos veía colarnos. Esperé y esperé y oí un grito desesperado y Ángel , el que había entrado dentro junto con los demás, salió con la cara pálida.

- ¡ Lo he matado ! ¡ Lo he matado !
- ¿ Qué has hecho qué ?
- Me lo encontré en la cocina, al verme se asustó, se desmayó y dejó de respirar.
- Llamemos a una ambulancia.
- ¡ No ! No , no por favor no lo hagas, te lo pido, si me vuelven a coger voy derechito a Girona.

Y así, por amistad, cometí uno de los errores mas grandes de mi vida.En cuanto a losdemás,no los volví a ver. En realidad sí, pero sería una pérdida de tiempo hablar de vidas destrozadas ahora que me queda poco. Los hechos en los que ellos aparecen no son relevantes para esta historia, así que , estimado lector , te ruego olvídate de ellos.

Ya con mis 32 años cumplidos, acepté en París un puesto de botones en un hotel, y cuando este se declaró en bancarrota ,decidí volver a España y allí, en mi barrio, en sus luminosas calles y sus balcones, descubrí que aún tenía cuentas pendientes con el destino. Todo había cambiado, el pueblo había aumentado su población y disminuido su buena reputación. Lejos de ser lo que antes era, mi pueblo se había convertido el un centro de rateros, timadores y contrabandistas con los que a menudo se solían producir altercados. En ese ámbito he vivido hasta ahora, he vuelto a ver a Ángel y he conocido a Sara, con la que he tenido un hijo: Max ,que por cierto es muy amigo de Sergio, el hijo de Ángel. Hace poco ha venido Sergio preguntando por Max , le he dicho que no sabía donde estaba, aunque de repente se ha iluminado y ha dicho que iba a un taller de no se que.En fin, cosas de niños, nada grave.

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